Cada persona nace con una lista predeterminada de palabras y cuando se acaban, llega su muerte. Ésta no tiene su origen en el estado de salud, ni siquiera en el azar o el destino. Cuando llega el final de la lista, simplemente la vida se marcha. Unos la tienen llena de palabras, otros, en cambio, sólo tienen un número reducido. Por ello, hay personas que prefieren el silencio y administran sus recursos con paciencia. Otros las usan sin sentido, precipitando su fin de antemano, sin ser conscientes del tesoro que están derrochando.
La lista es muy concreta y estricta. No sólo incluye un número limitado de palabras, también fija el número exacto de veces que se puede utilizar cada una de ellas. Por eso, mientras unas personas hablan con gran elocuencia, otras sólo expresan ideas sin sentido. Nadie conoce el número, siempre exacto y siempre diferente. Algunos le llaman tiempo, pero siempre se acaba. El secreto sólo consiste en saber utilizarlas con criterio suficiente para alcanzar el mérito y algunas sobrevivan al recuerdo. Hay palabras que se escriben en la orilla y las borran las olas, a otras se las lleva el viento en mitad de las conversaciones y algunos pocos, que se creen iluminados, las escriben en un papel, creyendo así que quizá obtendrán la garantía de ganarle la partida al futuro.
Yo ahora me encuentro en esa tesitura. Escribo aprovechando una página en blanco que he encontrado casualmente en el bolsillo de mi americana. En el anverso hay impresa una tarjeta de embarque de un vuelo a Madrid. El número de vuelo, JK945, y la fecha, 25 de abril, ya son pasado. Escribo sin saber si esta hoja de papel la perderá el tiempo en algún cajón olvidado. Lo único que puedo determinar es que estoy a punto de llegar a mi estación de destino, donde hoy me espera mi jornada laboral. El tren avanza rápido y mi esperanza consiste en que mi lista aún retenga millones de palabras para administrar durante muchos años.
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